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« De porcelaine et d’acier » Elle nous vient d’une terre de feu, faite d’argilites rouges et friables donnant une roche gréseuse riche en oxyde de fer. Modelé en gorges et canyons par des cours d’eau serpentant librement, le Rougier de Camarès est un Colorado balayé par le vent, au carrefour d’influences multiples, et aussi singulier que grandiose. Cette terre de sang, que l’on croirait ardente, parsemée de thym et de bruyère arborescente, offre un …
« La mauvaise réputation » Mais non, çà, c’était avant. Quand les tôlards se racontaient à grands coups d’« enfant du malheur » sur la poitrine ; quand les bagnards étaient marqués comme des bêtes à l’encre de leurs yeux, qu’ils avaient encore pour pleurer ; quand les durs, les vrais, les tatoués, annonçaient la couleur avec, sur le biceps « à maman pour la vie » ; quand les filles à matelots affolaient les …
Entre le visible et l’invisible C’est un sacré numéro. Et ça, pour créer, « ça crée ». C’est un exemplaire unique, un spécimen, un prototype. Un électron libre qui, pourtant, ne perd pas de vue le noyau de l’atome, et se faufile, à l’entre deux, dans le monde qu’il crée, au lieu de le subir. Pour y graviter tranquille, et nous y inviter. Adepte du sens caché, comme du geste énergique qui d’un seul coup …
« Vous, Puy, vous ne trichez pas, vous osez peindre ! » (Gustave Coquiot -1920) Pour beaucoup, Jean Puy est un lycée. Des hauts plafonds grandiloquents, des préfabriqués frileux, des photos de classe amidonnées dans la cour d’honneur, des clopes fumées en cachette des pions, des chocs émotionnels dus à l’exercice non consenti du lancer de poids, et, sur un mur, quelque part en face, le tag « sous les pavés, la plage ». Bien …
Je n’ai jamais rien compris à la photo. On a beau m’expliquer la chambre noire, le chlorure d’argent, l’hyposulfite de sodium, la lentille et le truchement de la lumière… ça reste flou. Au-delà du pur hasard… je ne vois que magie, sorcellerie, alchimie, apparition. Du grand art sous forme de sortilège. De celui qui fige l’instant T, la nanoseconde qui ne reviendra pas, la fulgurance du sentiment, le silence d’une fête bruyante, le grand final …
« La voie du milieu » Il fut un temps où l’évocation du karaté faisait automatiquement surgir des images d’attaques fulgurantes perpétrées par une espèce d’hommes volants, reconnaissables à leurs moustaches pendantes, ou gominées vers le ciel, c’est selon, et à leur sale manie de viser les yeux avec les doigts. Bien sûr, sans qu’on ait eu le temps de les voir arriver ni de se demander quelle machinerie infernale leur permettait aussi peu de …
La marche du siècle, ou « la pensée triste qui se danse » Il était une fois, ou « Erase una vez »… loin, très loin, des princesses indolentes et des souverains chimériques, deux danseurs réunis par une aimantation mystérieuse, dans un dialogue sans paroles, une étreinte fugitive. Un don de soi de 3 minutes, le temps d’une danse, une émotion que l’on montre autant qu’on l’affronte, dans un toucher subtil et codifié. Un regard, …
« Quant on met un jean serré, on risque moins de se faire violer ». C’est un truc qui se dit entre gonzesses, et deviendra peut-être un secret de grand-mère, quand « les filles de 1973 » auront 80 ans. La preuve en est : en 1999, la cour de cassation italienne annule la condamnation pour viol d’un homme, arguant, comme lui, qu’il est impossible d’enlever de force un jean serré à une femme. C’est …
« Mariage de Métiers d’Art… » Il nous faudrait, pour vous parler chapeau, éviter les jeux de mots kitchs et endimanchés, de ceux qui arrivent en fanfare, avec gyrophare et klaxons tonitruants. Pourtant, on les a sur le bout de la langue, ces jeux de mots à la con, tant ils sont tentants et évidents, tous ces « Chapeaux bas », « une modiste qui met les formes », « un sculpteur chapeauté » et …
« Funambule du petit peuple » « Alors dans Besançon, vieille ville espagnole, jeté comme la graine au gré de l’air qui vole, naquit d’un sang breton et lorrain à la fois, un enfant sans couleur, sans regard et sans voix ». L’auteur de ces vers, finalement animé par la voix de sa mère, connecté à la vie par une magie heureuse, passa du gris au rose, et du silence au cri. Victor Hugo, …